East India

Quítalas y notarás el hueco. A ese volumen la frambuesa no sabe a frambuesa; alarga la propia nota de fruta oscura del coñac y añade un remate perfumado al que el licor de naranja no llega. Es la diferencia entre brandy con curaçao y un trago que alguien diseñó. Mídelo, eso sí: al doble se vuelve mermelada.

Las dos están impresas en los manuales antiguos, y saben de verdad distinto. La piña da un dulzor tropical, casi de ron; la frambuesa algo más oscuro y más de confitura. Ninguna es más correcta que la otra, y unas gotas de cada una es un compromiso perfectamente razonable.

Más que funcionar. El armañac tiene el borde más áspero y es más rústico, con un peso de ciruela y cuero que le sienta muy bien a la frambuesa. Cambia el carácter en vez de estropearlo. El brandy español también encaja, aunque es más dulce, así que recorta el licor de naranja a una cucharadita.

La naranja se gana su sitio. Todo en la copa es oscuro y cálido, y el aceite del cítrico da a la nariz algo luminoso con lo que encontrarse primero. Sin ella el trago solo huele a brandy, lo que vende muy mal lo que en realidad está pasando debajo.

Un East India clásico lleva: 60 ml (2 oz) coñac, 8 ml (0.25 oz) triple sec / Cointreau, 4 ml (0.25 oz) licor de frambuesa, 2 dashes de Angostura amargo de Angostura. Las cantidades son para una copa y se multiplican sin problema — la receta de arriba las convierte a oz y las ajusta para 2–4 copas.

Un East India estándar ronda el 38% de alcohol una vez mezclado (antes de que el hielo derretido lo suavice todavía más). Eso lo hace una bebida donde manda el destilado — más cerca de un Martini que de una cerveza, así que bébela despacio.

El East India se agita. Unos 13 segundos con bastante hielo lo enfrían y lo diluyen en su justa medida.